Depuis que les tristes débris d'un avion jonchent la montagne de Barcelonnette, je lis et entends partout l'affirmation suivante : "Le copilote était un jeune homme sans histoire."

Un jeune homme sans histoire.

Certes, je comprends ce que la formule signifie ; néanmoins la réalité qu'elle recouvre m'échappe un peu. Comment peut-on être sans histoire ?

Une page blanche est sans histoire - et encore, si l'on interrogeait le papier, il aurait sûrement des choses à nous raconter.

Mais un homme ? Un être humain, sans le moindre évènement dans sa vie, ni peine ni joie ni douleur ni plaisir ? Rien de rien ? Le néant, une existence de caillou au milieu de nulle part ?

Encore que, si l'on interrogeait le caillou...